Uma madrugada fria no meio de agosto.

Patryk Mogilnicki
                                                                                                                     Ilustração Patryk Mogilnicki

Ah, se você pudesse entender um pouco sobre meu cansaço, meu pavor, minha agonia.
Se eu tivesse as palavras certas para traduzir meus medos e quem sabe assim dissolvê-los…

Se eu pudesse te mostrar todos os meus monstros…
Mas, certamente você se afastaria. E assim o resquício de beleza que existe nessa minha solidão, e nessa saudade precipitada, bateria assas pra bem longe.
Só restaria eu e meus precipícios outra vez.

Sei falar de distâncias oceânicas, mas ainda me afogo em saudades rasas.
E ainda pior, faço por querer.

Meus velhos hábitos.
Viagens infinitas.
A sala purgatório.
O gosto de mel e as lágrimas.

Nada mudou e o mundo continua girando. Tudo ainda fora do lugar e eu me rasgando em nome de uns poucos sorrisos. Me pergunto se aos teus olhos eu pareço inteira, nunca me vi tão despedaça. Por isso te peço cuidado, não quero desmoronar na sua frente; eu já me fiz sangrar por tão pouco.

Tenho medo de te deixar perceber meu medo de você ser só brisa passageira.
Tenho medo de virar ventania e te soprar irremediavelmente pra qualquer lugar onde a lembrança do teu olhar não me traga mais doçura.

Sim, eu falo de loucura.

Prefiro ser um brinquedo à cogitar amor. Se me cabe a escolha, fico com a dor costumeira. Prefiro a ilusão de que de alguma forma protejo meu coração, mesmo que para isso tenha que fazer do meu corpo um objeto descartável. Meus sentimentos, ficam trancados no porão feito quinquilharias inúteis. Assim, depois que a banda passa, fica mais fácil varrer qualquer sujeira pra debaixo do tapete e seguir inabalável.

Aparentemente inabalável.
Qualquer vento mais forte me sacode.
Mas eu preciso me agarrar a essas ilusões para não perder meu equilíbrio.
Eu já perdi tanto.


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